А у тебя опять семь пятниц на неделе
и тысяча причин не думать обо мне.
Сквозь изморозь рассвет продрался еле-еле
остаться почивать на матовом окне.
И слыша, как внизу вовсю картавит ворон,
листая февраля короткую тетрадь,
ты опускаешь взгляд и поднимаешь ворот,
халатом запахнув стареющую стать.

И долго будешь ждать, пока дымящий кофе
разбудит до конца проснувшуюся плоть,
устало вспоминать любви, разлуки, строфы -
всё то, что не смогла душа перемолоть,
когда в последний раз, пронзительно и грустно,
в намоленной тиши застуженного дня
заплачет по тебе крылатый голос Хьюстон,
застыв на высоте сияющего дна.