Эти пять вечеров
прошлой жизни, как сон,
а вернее, как ров.
Роет воздух клаксон
безразмерного «ЗИМ»а,
уходящего в зиму
ближних кунцевских дач.
Сил им, Господи, даждь,
этим людям, спешащим в свои магазины,
с авоською хлеба, с бутылкой кефира,
и капает дождь или слёзы эфира -
уже не понять.
Укрепи и направь!
Как пугается даль,
все законы поправ!
И где-то поэт свой слагает роман,
чтоб морок рассеять, вселенский обман,
где вонь коммуналок, теплушки и нары,
и мальчик листает талмуд кулинарный,
в ожиданьи весны,
цепенея от страха -
там в молочные реки
с икрой астраханской
впадают ситро и душистый дюшес,
разливаясь восторгом в ребячьей душе!