Вот женщина, бредущая в огне,
по клёнов пламенеющей аллее...
о чём она жалеет (не жалеет?) -
не скажет никому - ни вам, ни мне
о чём её неспешная печаль?
и что цыганка-осень ей бормочет -
что дни всё мимолётней и короче?
всё медленнее флейта одиночеств,
играющая соло по ночам?

вот женщина - и музыки полна...
и ветер ей поглаживает спину,
а с ней - уже не схлынут и не минут -
любви непоправимой имена,
и словно нимбом вспыхивая над,
притягивают уличные взгляды
...постой, не окликай её, не надо,
шагами на иконе листопада
написана - безмолвная - она