Уж больно просто, больно просто…
Так не бывает. Никогда.
Приходят вёсны, зреют звёзды,
и жить уже как будто поздно,
как не заснуть, когда беда.

Беда, когда светлеет небо.
Так удивляет тонкий серп,
что стынет слева странный слепок
больших ветвей и тонких веток
и кажется, что сон ослеп.

Он тычется в мою ограду,
чугунным чудом удивлён,
и сквозь него проходит рядом
смыкающим ряды парадом
ещё не наступивший сон.

Но хруст ветвей не искупает
вины за зиму и за серп
в весеннем новом испытанье,
в бессвязном сонном бормотанье
сквозь толщу лет, сквозь толщу лет…