вновь по кромке строки, как по острому ломкому краю,
а слова далеки, на исходе чернила, играю
как по нотам nocturne, так Шопен опьянительно шепчет,
это голос nature, с каждым словом он звонче и крепче,

вьется, льется мотив, переливы исполнятся влаги,
недостаток тепла возместив на заснеженном поле бумаги,
так за кругом гончар согревает ладонями глину
сердцевинный свой жар в образ чаемый медленно вдвинув...

и предстанет вода в том сосуде вином виноградным,
заалеет руда прихотливым мгновеньем отрадным,
и закончится стих, и любовь в твоем сердце родится,
но, исполнен и тих, твой мотив просветленный продлится.