А напоследок...

Дата: 30-11-2010 | 16:00:36

А напоследок... Улица мертва.
Твоя- моя. Оставь меня чучмеком.
И снега нет. Озябшая трава.
И ты меня как хочешь называй,
на чьей-то тени оставляя меткой.
На цыпочках. Цыган. Замолкни! Цыц!
Не закричать, не перевыть бы волка.
О, в сене облаков звезда-иголка.
Зачем мне знать, куда уехал цирк.
Зачем мне знать, какой здесь парень жил,
беседуя в больнице с журналисткой.
Давай сыграем расставанье в лицах,
мне все равно, кому и кто служил.

Зачем мне знать, какой здесь парень жил,
беседуя в больнице с журналисткой.


Будем помнить...

Тема: Re: А на последок... Дмитрий Сорокин

Автор Олег Духовный

Дата: 30-11-2010 | 16:20:58

Хорошие -по поэтике- стихи, Дима. Однако (извините, если я что не так понимаю) слово "напоследок" пишется слитно и вместо "замокни", полагаю, имеется ввиду "замолкни". Ну и "напоследок": неужто действительно всё равно "кому и кто служил"? Особенно, поминая Беллу Ахатовну? Недоумеваю. С неизменным - Олег.

Тема: Re: А напоследок... Дмитрий Сорокин

Автор Ася Сапир

Дата: 30-11-2010 | 20:14:54

Дима!
Как всегда, пронзительно . И я не думаю, что строчка "мне всё равно, кому и кто служил" имеет политический подтекст. Судя по контексту.
Зато в "сене облаков звезда-иголка" - это такой ёмкий пейзаж, что и впрямь можно сравнить с чеховским осколком стекла, в котором - лунный пейзаж.
Спасибо!

Всё так, сорокин...
нормальная реакция поэта
не некрологи же нам писать со всхлипами:
(вечная память, земля пухом, царствие небесное)... мы ведь
не члены месткома и не батюшки благостные...

Дима, твое стихотворение - образец лирики (неважно по какому поводу), а маленькие заусенцы его испортить не могут.

Геннадий

Тема: Re: А напоследок... Дмитрий Сорокин

Автор Мих. Малков

Дата: 08-12-2010 | 17:05:50

Изумительные стихи, Дима...

"Не закричать, не перевыть бы волка.
О, в сене облаков звезда-иголка.
Зачем мне знать, куда уехал цирк."...


И не надо слов больше...
Перекликается со строчками Жени Башты на годовщину ухода Марины Цветаевой:

"...Но нимб петли качнув над головой,
Взлетаешь над измученным проселком,
Оставив лес с осиротевшим волком —
Туда, где у ворот не часовой.
Взлетаешь, нимб качнув над головой..."


+10