***
Волны на песок набегают слаженно,
линия береговая,
огибая
черные скалы, убегает
к Лос-Анжелесу,

небо нависает низкое
над Сан-Францисско,

с перебоями - шум прибоя,
пены полоска млечная
напоминает, как мы с тобою
убегали из времени в вечность,

и вот – она предо мною –
только волну потрогать,
раковина, величиною
с ладонь, рассказывает о многом,

о непонятном, о смутном,
о том, как печали множит
время – ежеминутно
напоминая о прошлом…