Холодным закатом горят вертикали.
Стреляют поленья под сводом шамота.
И светятся дали – холмы да печали,
Как будто читаешь из Вальтера Скотта.

И кажется топка старинным камином,
А тень у загнетки - дворецким в ливрее.
И тошно от дум под зарёю карминной,
Как-будто бы завтра повесят на рее:

Забьет барабан пуританской морали.
Матросы потянут по кружке портЕра…
Ужель мы своё Ватерлоо отыграли?:
Лишь алчные взгляды да шум из партера.

И все же преломим пшеничного хлеба!
И все же пригубим крепчайшего грога!
И жальче себя и осеннего неба
Толпою затертого Господа Бога.

1997-2010г.