пики елей взнесены, закат - кровав,
месяц в небе как кривой разбойный нож.
вот и бросила листва-то - дерева,
улетела, не воротишь, не вернешь.

пусто в сердце как на тропке у реки,
ох, остра соринка, да легка слеза.
ох, горька брусника, сладки пироги,
ветер слезы мне горючие слизал.

распростерты небеса в смурной воде,
по своей душевной, видишь, доброте,
так и светятся, качая острый нож:
мол, не бойся, это быстро, как уснешь...

только веткой дернет за рукав ветла,
на плечо туман набросит пелену...
или я сегодня ночью не усну?
или, может быть, прорезались крыла?