Взрослый сонет 2-й.

Чётко дёрнули, Иван Михайлович.
Всё в этом мире постижимо -
рывок с толчком мощнее жима...
Да не рифма совсем. Эти стишки давнишние. Времён 999 экз. Дочка в том великом питерском "Журнале Пьющих Интеллектуалов" набирала рекламный маршрут. (Клубную тусню - чтоб понятнее).
А номер обычно собирался в последнюю ночь - кто из приятелей Редактора что скинет.
Чтоб заткнуть дырку какая-нибудь писулька делалась по щелчку. Щёлк - готово.
Сначала 9-ки выходили тиражом 999 экз. на притыренные крохи финских хозяев другого журнала.
Раздавались по точкам бесплатно.
Потом Ильяс (когда хозявки прознали) продал мамину квартиру, и приподнял тираж.
Пытался вывести на окупаемость.
За пару лет о 9-ках знали в Питере все, кто как-то сталкивается с писаниной.
Потом журнал выдвинули на городской журналистский грант, и отдали его никчёмной муниципальной газетёнке (кажется - Б. Курковой).
Т.е всё как у Чарльза Буковски -
"Рождение, жизнь и смерть левой газетки..."
Потом Ильяс квасил. Работал на ТВ выпускающим у Лурье. Всё одно квасил... И умер.
Талантливый красивый парень.
Если кратенько от души - как-то так.
На писульках от 9-к я сорвался...
Меня ими сюда дочка регистрировала.
И они даже цитировались в Салоне среди посмешищ
регистрантов - перлоделов.
А когда я сюда ужо зашёл - набрасывал кое-что на страницу.
Так что какая-то программа во всём этом есть.
Вот так душевно вспомянули.
Спасибо, Иван Михайлович.
С наступающими Новогодьями. 
Здоровья Вам, конечно. Теперь оно главное. 
Не то что прежде...