***
Я о тебе не думаю, ну, что ж…
А так к тебе стремилась, так цеплялась…
Под сердцем поднимался острый нож.
Не верилось. Неужто это жалость?

Не вспоминаю, но, кажись, была
вот так же я, когда фортепиано
меня водило в лес, сверкала мгла,
и всё по-молодости было странным.

Делакруа меня навёл на тон,
что до сих пор не изошёл бесследно…
Смешно? А может это бесконечный сон?
Фригийской шапки выгиб остро-вредный…

На фоне современном и больном
моя романтика инфекционна тоже,
и грудь моя подставлена крылом,
и нет царапин на блестящей коже.