Это, видимо, разум...

Это, видимо, разум, в горячке забредший за край
бесполезных метаний, внушил нам бредовые вести,
и нам кажется, Крым - это наш досягаемый рай,
в нетипичном разрезе и кем-то показанном месте,

где позволено многое, где не бывает счетов
за про-петое,-питое, про-убиенное время,
и нам кажется, жизнь - это вина из местных сортов,
а наутро - прохладные волны компрессом на темя.

Это, видимо, разум. Но где-то в подкорке души,
загрубевшей в столице, колотится горькое чувство,
что ничто никогда не поется в квартирной тиши
так, как слово о море, и в этом - истоки искусства.

Что никто никогда не найдет подходящий совет,
избавляющий от суеты, обреченности, быта,
и ты мечешься, мчишься, хватаешь последний билет
и несешься туда, где тоска будет временно смыта,

где движение в Рай, бесконечно похожий на Крым,
символически сужено точно в районе Сиваша...
И мой поезд летит, оставляя от разума - дым,
к берегам, где рифмуется с морем солёная чаша.

Ольга Кузнецова, 2010

Сертификат Поэзия.ру: серия 423 № 82101 от 23.08.2010

0 | 1 | 2012 | 17.11.2024. 19:21:50

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []