Пространство, сквозя и кривясь, подчиняется числам,
и над всем правит звук, пустоту раздражающий смыслом.
Этот зов многошумной природы - родившись в себе,
из себя он и тянется, сам себя слыша на пробу,
познавая пределы своей чистоты - словно пломбу
вдруг срывает с себя, словно пробку, и в мокрой трубе
водосточной системы себя представляя дождём,
он, на деле, является звуком, нашедшим свой дом.

Умирая для жизни, душа превращается в звуки,
и привычный трезвон бытия вдруг становится фугой,
только дальше, как сиро и сладостно ты ни аукай -
не получишь ответа, хоть складывай рупором руки,
над водою прошедшего будешь носиться в разлуке.

Где-то в древопоющем тумане, в кленовом рассвете июля,
в час, когда отдыхают еще берега от полдневного ада,
но раскинуты удочки, и, цвета яблок, нагая наяда
защищает свое отраженье сачком из дырявого тюля
от навязчивых ос и туманного солнца, вы внятно
вдруг услышите дробную песнь просветлённого дятла.

1984