Все поэты в душе скоморохи.
Не доверившись карандашу,
Я заправил чернила эпохи
В авторучку, которой пишу.

Я не лгу, что бы жизнь ни чинила,
Но ввожу в заблуждение вас –
Ведь пока высыхают чернила
Мир меняется несколько раз.

И меняемся мы вместе с миром,
Чтобы снова его изменить.
Жизнь по сути – погоня за мигом
Тем, что хочется остановить.

Но мгновенье неостановимо,
Все иные трактовки – вранье.
И поэтому жизнь – пантомима,
Если с неба смотреть на нее.

Ходим, мечемся, машем руками.
Обнимаем, ласкаем и бьем,
Проживая в обнимку с веками
Долю малую в веке своем.

Обвиняем во всем волю Божью –
Мол, известно ей все наперед.
Но мгновенье спустя, правда ложью
Может стать или наоборот.

Ни чьему не подвластна усердью,
Ни вчера, ни сегодня, ни впредь,
Жизнь в мгновенье становится смертью,
И бессмертьем становится смерть.

Далеко до последнего вздоха,
Но не знаю на горе свое:
Что закончится раньше – эпоха
Или в ручке чернила ее.

14.03.2010г.