Давай украсим верлибрами,
не французскими, а нашими, нашими,
наши дома в Мытищах и московской окраине.
А скорее, общими выстрелами,
которыми ты меня наповал сражаешь,
подбираясь под обморочную душу.
Я не боюсь, я ведь смелая,
я ведь бесшабашная,
но вижу твой измотанный, тонкий дух…
Не плачь, когда читаешь,
это не стоит внутренних твоих рыданий,
хотя такое своё, такое отвергнутое…
Перелистай истории страницы,
обойдись обычным обрядом,
как голуби Блока,
что целуются рядом с подкравшимся рыжим котом.
Не завидуем?
Нет. Это навсегда, как родиться в рубашке…