Во тьме исчезнет белый лист бумаги,
Когда над ним погаснет лампы свет…
Чего же больше – глупости, отваги? –
Признаться нынче в том, что я – поэт?
Что не пыталась выхолостить сердце,
Любила – в дар, жила, конечно, в долг,
Что в мире прозы стала иноверцем,
Беспечно избрала ритмичный слог.
О слабостях души - ритмичным слогом:
Диагноз мой описан стройно весь…
Но кто же я? Творец среди убогих,
Убогая среди несущих весть?
Верней – второе: хватит слов и света,
Уже на смену - мгла и тишина…
И в сумерках моей Эвтерпы флейта
Слышна все тише… Но еще – слышна!