Как грех безмятежно время.
А все вокруг дураки.
И это живучее племя
крепкой хочет руки.
А время в ответ плюётся
пламенем адской печи:
если совсем неймётся –
Сталину покричи.
И ходят кричат идиоты,
в теплых подштанниках.
А жизнь - сплошняком цейтноты,
и тапки без задников.
Сволочи тычут ксивой.
во всем сплошной недойог,
поэт, мол, а спит с некрасивой,
а красивых критик е*...бьет.
Шепотом скажем, тихо,
а не поможет, нет.
Берия подкрадется.
Вытащит партбилет.
Поэт апстенку убьется.
Читающий рассмеется.
Откроет министру секрет –
про дурака и дуру
дрочащих литературу.
и побежит в горсовет.
Сам главный начальник
отважно
ему головой кивнет,
на юбинале укажет.
...Координатор вздохнет.

А если проснуться за полночь,
иль не ложиться ваще –
кушать захочется очень.
но вязнет перо в борще.
строчку за строчкой вяжет
жирною глубиной.
Господи боже
"правильный Сталин"
снова следит за мной.
Берия крутит ухи.
И по портрету вождя
ползают бляхи-мухи,
зная, что так нельзя.
А с выступлений бьеннале
благую доносят весть:
…Пока что в литературе
Хороших Поэтов - есть.
Не служащих масскультуры.
Не пишущих макулатуры.