— Пойдём назад — трава росиста...

Он вздрогнул. Вечер был спокоен —
вдали, «страданье» гармониста,
хрусталь безмолвных колоколен.

Средь общей тайнописи звуков,
она, сама себя расслышав,
смутясь, добавила, чуть глухо:

— Роса на травах... Как же — тихо!

Они вернулись к общежитью —
так вот откуда веет песней
без слов — слова... что ждут наитья...
в молчаньи... что и слов чудесней.

Не просто песенка их пелась...
И комендант — смотрел — сквозь пальцы!
Луна — и та бы загляделась —
на синий галстук сенегальца.