Клёнов обожжённых черепица и
лак на ней от тусклого дождя,
лист валяется, как павшие амбиции
власть не удержавшего вождя.

Не осталось от былого рейтинга
ни процента грузного тепла,
точно в спину брошенная реплика,
осень закусила удила…

С вечными багряными идеями
что ей бунтов наш переполох? -
Медленными медными неделями
лес до одиночества иссох.

И его негнущаяся старость
в полный рост встречает холода.
Да в набухших сумерках осталась
словно гвоздь застрявшая звезда.

И уже не ветер, а пророчество
дует в трубы - в ледяной мундштук:
исчезают даты, лица, отчества,
собственное имя (так не хочется!)
выпадает из застывших рук…