Ты в царство цветка осторожно на запах заходишь:
и влага, и свет.
Какая-то смутная, робкая гамма мелодий.
А времени – нет.

И жизнь источает такую игру настроений,
такой перелив,
что сам обернешься зеленою кровью растений
и голосом нив.

Сказать что на это? Когда б не поспела родиться
на голос и боль,
на хищный наш свет, я была бы цветком и живицей
на ветке любой.

И зрели б дарами нектар и пыльца золотая
в зеленом соске,
и пела б осанну оса, тяжело приседая
на теплом песке.

Но был бы, наверное, странен мне воздух безречья
сухой и немой.
И стало б кричать, и смеяться, и плакаться нечем
на ветке любой.

А жить мне без лютой и сладостной кары созвучий
и ритма – ну как?! –
хоть кажется, может, кому-то: поэзия – случай,
забава, пустяк...

15.04.05 г.