Опять земля раскроена ручьями,
опять меня тревожат крики птиц;
уже спешит рассвет, как не крутись,
и вот они крамольными речами
тревожат, бередят мой чуткий сон,
перекликаются, зовут, взывают,
вздыхают, и повсюду и во всём
струна звучит небесная живая,
не трель, - непритязательнейший трёп,
по поводу прилёта и так, просто,
мол, ждать ли снова северных ветров,
что, может быть, пора почистить гнёзда,
скворец мяукнет, зяблик засвистит,
заплачет чайка,
и беру перо я,
пишу тебе рассветною порою,
- ты слышишь скрип скворца
и вздохи птиц?