* * *

Что вы? Это – еще не суд.
Далеко ещё до суда.
Если голову не снесут
Пожилые мои года,

Если минут меня грехи,
Если смерть пощадит меня,
Значит, будут ещё стихи –
Искры пляшущего огня.

Ты теки, моя речь, теки,
Приводи ко мне рифму в дом,
От трухи избавь, шелухи,
От всего, чем дышу с трудом.

Открывай мои бронхи им,
Вдруг являющимся словам…
Впрочем, слава – всего лишь дым.
А стихи посвящаю вам.