Мир обобран до нитки, что, впрочем, не новость.
Но сквозь тучи, как будто с лубочной картинки,
льётся вязкое золото, видимо то, что заныкали инки,
а, возможно, так брызжет гигантский раздавленный овощ.


Холод медленно бродит вокруг, гибким телом касаясь, как рыбы.
Все растрачены чувства, а ставки, что были - обломы.
Но едва, от безвыхода, мы выползаем из кожи - из комы,
как спасавшие ангелы скучно летят зимовать на Карибы.


И из той суеты безмятежно, кружась как сверло по спирали,
на лопатку посеется пёрышко, точно озимые в нашей скулящей природе -
с лихорадкою жёлтой, в печалях… Какие ёщё неприятности в моде?!
Впрочем, без этих бед мы её б за свою не признали!


И, коснувшись плеча, прорастает знак ангельской крови.
И зудит, и зудит под лопаткой, и тянет в кромешные выси,
что порою наводит на вздорные, даже не местные мысли:
существует ли жизнь?.. да и смерть?..
И что там с бессмертием вровень?