Золотистых вязов флаги, и
ночь особенно тиха
Как уйти от этой магии –
обаяния стиха?

Отпылает осень заревом,
опуститься небесам.
Сколько можно заговаривать
боль, что ты придумал сам?

До сих пор не в силах с точностью
различать хулу и лесть,
жалко называя творчеством
то, что, в сущности, болезнь.

И порою нехорошею
пробираются в наш сад
слякоть пополам с порошею,
заменяя снегопад.

Но когда по лужам шастает
босоногая весна,
бормочу опять, шаманствую,
ворошу осколки сна.

И болезненно к бумаге я
припадаю, не дыша.
И опять приходят магия,
наваждение, душа.