Эта блажь и безумство ночных маттиол -
и, как дух, ты проходишь сквозь запаха стену…
ночь прохладой в неё ударяет, как в мол,
и трепещет в траве нежно лунная пена.


Эту белую сыпь увлеченный маляр
на вселенской побелке, где кисть насорила,
убирать в торопливости стройки не стал -
и стоит аромат сотворения мира.


В обветшалом от времени мире своём
нам обжечься нельзя первобытной окраской -
мы, как крабы, что ползают солнечным дном
и сквозь воды на солнце взирают с опаской.


Но когда б мы рискнули, как гонщики волн,
на бушующий запах вскарабкаться телом -
нас, как ангелов, мчал бы прибой маттиол
и собой выносил бы в иные пределы!