...и не можем легко, как Марина,
говорить о серьёзности драмы,
только скрипнув неслышно зубами,
засверкает на солнце причина,
чтобы утро отката свернулось,
чтобы вечер на вёсла прибился,
и деревья, смущаясь у пирса,
гордо город лепили без улиц...
А без улиц не sapiens город,
и генплан у него непристойный.
Сверху в общем виднеются штольни,
горизонт будто вовсе распорот...
Если архи, то, вроде, тектонит,
захлебнувшись в неслыханном ритме,
как в поэзии Бальминой Риты
и пластическом беззаконье.
Отвечай, не молчи, это слепо?
Не слыхать, не видать, не пощупать...
Для тебя это, знаю я, шутки,
будто сало покушать без хлеба.
Для меня – словно фактор без факта,
непредвиденный вызов на сцену.
Потому я рисую измену
в виде выдуманного теракта.
Ночи в грохоте этом не спелись,
дни похожи на почки. Набухли.
Безнадёга. Взрывается кухня.
В подсознании ёрзает ересь.