Твоё неловкое и жёсткое поникло прямо до земли
и стало примерять к несуществующему состоянию
верёвки, маски, ностальгию, недостроенные корабли,
как будто всё это ждало минутного желания.

Ты не рифмуй возврат, но ритмом рваным строй
навеки выцветшие пахнущие нежно лепестки...
Мне показалось, что с тобой бывает так порой,
что открываешь в глубине души возникшие ростки.

И растекаешься. Но в омуте бессмысленном и долгом
на самом дне струит свежайшее, рождённое - твоё.
Мне трудно так извлечь под этим плотным пологом
сияющую высь, не ранясь бесконечно о враньё.

Ты на краю. Мой дуб раскинул щедро ветки
и балансирует с тобой на прошлых ощущениях.
Мне это испытание, о Господи, вовеки
не выдержать наверное в каком-то отношении,

не истребляя взгляд и нюх, не требуя забыть себя.
Теряюсь.... Даже спать сегодня не затеяла:
шептала, проговаривала много, подушку теребя,
к утру которая по странности в виске засеяла

боль острую. Осколок счастья с войны сомнений
мне начал мстить за бережную завязь астральных тем.
Подвинуть выше? Больно слишком от этаких решений...
И Бог задумал это, видно, вовсе не затем.