Я ночами правил на твой маяк,
о Поэзия, нимфа, миф,
но напарывался, как плохой моряк,
на подводные рифы рифм.
Я к своим матросам был в меру строг,
прививал им суровый стиль,
но меня сносило в красивый слог,
словно в штиль корабли. Прости.
И тогда - чистюля, эстет, гурман,
золотистых морей корсар -
я направил на ледяной Грумант
свои шёлковые паруса.
Ждал погоды, ветра просил, дрейфовал,
но рассчитывал на улов.
И качало море - за валом вал –
леденящие глыбы слов.
Паруса, солёные, как треска,
не похожи уже на шёлк,
и тот остров, что я так давно искал,
я, наверно, уже нашёл.