Темно и сыро в нашем городке.
Плывут буксиры по Москве-реке
и разливают над рекой Москвой
полночный голос, стон протяжный свой.
Услышав в будке тот буксирный стон,
матрос, качаясь, выйдет на понтон.
И, чертыхаясь, кнопку жмет матрос,
и шкив потянет маслянистый трос,
и вот уже из полной темноты
тебе навстречу двинулись мосты
не для того, чтоб вздрогнуть и заснуть -
ночным судам освобождая путь.
А там, на барже, трогая штурвал,
закурит шкипер "Беломорканал",
и синий дым от этих папирос
привычным нюхом чувствует матрос,
но он далёк, и кислую слюну
матрос тоскливо выплюнет в волну,
и, проводив, как пьяные мечты,
он за баржою заведёт мосты,
и лишь одни с тобой на свете мы -
разведены.
Темно и сыро в нашем городке.
Плывут буксиры по Москве-реке.
И стон протяжный пополам с тоской
разносит эхо над Москвой-рекой.