* * *
Отрастут у сверчков долгожданные певчие крылья.
Сергей Надеев
Один,
запущенный как сад.
Метро «Аэропорт». Морозы.
И ты в – масштабе крупной прозы –
размениваешь пятьдесят.

Кавычки снявши и очки,
очнешься на плече окраин,
опасно болен или странен,
изящным слогом метко ранен,
и в голове – сверчки.
Свербит строка, за ней – страница
в обрез, впритык – не устраниться,
ночь под копирку не ложится
в библиотеке снов твоих,
где ни угла, ни койки на двоих.