Что это? Над нами Покров —
Ледяною коркой к утру,
И рассвета сонная кровь
Примерзает к робкому рту.

Широки карманы. Шуршат
В них купюры щедрого дня,
Мелочью бряцает душа:
"Господи, помилуй меня"!

Отживает пестрая явь,
Волосы — под темный платок.
Кто это прощается, — я ль, —
Средь вечерних талых проток?

Зацветает древняя кровь
Мудростью седых Василис.
Чей же это стынет Покров?
Пой, душа, гуляй, веселись!