Вячеславу Давыдову,
музыканту и поэту

Начинается звук, колобродит,
превращается в пламя и свет,
но толпа равнодушно проходит,
чуть косясь на футляр для монет.

Пусть поёт в твоем стареньком альте
отшлифованный временем дар,
неуместен он, словно Вивальди,
что забрел на восточный базар.

Все равно - менуэт или хота,
лишь бы только не спятить с ума!
Улыбаешься вяло – работа.
Только сам понимаешь – сума.

Прерывается струнное пенье,
и звучит, как докучный совет,
надоевшее слово «Терпенье!»
Ты устало киваешь в ответ.