Мы основам искусств у природы учились когда-то,
Чтоб вытачивать камни и звуки слагать в сонатины,
Прогрунтовывать небо насыщеной охрой заката.
Сочиненье стихов оказалось особой вершиной,
Для какой не потребны ни струны, ни кисти, ни глина;
Только сам человек, растворенный в красотах Вселенной,
Где пульсар его сердца - великая стихопричина,
Ибо радость и боль в нем рождаются одновременно;
Составляя слова, мы не ведаем, что с ними будет,
Понадеявшись: в мир излучаем добро не напрасно;
И уходят поэты - обычные смертные люди,
Оставляя стихи, над которыми время не властно.