Нереальностью, сном и гротеском,
и игрой уходящего дня
нынче кажутся мне перелески,
убегающие от меня.
А квадраты полей, для начала
обнажив обреченность свою,
лоскутовым простым одеялом
накрывают вдруг душу мою.
Под мостами нешумные речки,
мимо них я на миг, все равно,
они шепчут вдогонку о встрече,
им обещанной мною давно.
Поезд мчится, качая боками,
поезд режет пространство, как хлеб,
между мыслями и облаками
по моей бесконечной земле.