***

Вдаль отбывая на бумажной лодке,
на много лет тебя опережая,
и радуясь любой сырой погодке,
я никому уже не возражаю,

влекомая избыточной свободой
посмертной зги, последнею загадкой,
чуть медля в неизвестных переходах
растущих строк в изношенных тетрадках,

припоминая путь, что был кор’оток,
и зная, что уже нельзя прижаться
к тебе, и к жизни, что на поворотах
истертых строк – так трудно удержаться…

Припоминая тропы, где кружили
в той жизни мы, не зная им названья,
и вот теперь – прошедшему чужие,
не обрели ни почестей, ни званья,
но верные тому, зачем пришли мы
на эту землю – верные призванью…