Пахнет паслёном, ботвой помидора,
пылью, прибитой коротким дождём.
Вижу я: градусник шкалит на сорок –
кровь закипает венозная в нём.

Яблок нарезанных сушатся луны.
Мостиком горбится грушевый ствол.
Импровизируя с листьев ноктюрны,
грезит о вечере сад золотой.

Мы, как в окопе, в тени – жжёт напалмом
солнце, отбросив щиты облаков.
Скоро рядами ощерятся пальмы –
будет кокосовое молоко.

Сорок по Цельсию – это нападки!
Где ты, Всевышний? Составь протокол:
кактусы дружно полезли на грядки,
лапу поранил растением кот.

Что-то сместилось, а может пробита
брешь в небосводе, в сознании брешь?
Если с природой затеяна битва…
Что там о чуде говаривал Брэг?

Мы приспособимся, стерпим, рассадим
всё, что рассадится. Сменим вкус блюд.
Если меню не осилим мы сами...
Выест колючки двугорбый верблюд.

30.07.07