Вспыхнет ль утро, опустится ль вечер,
в теплом воздухе пчелка снуёт.
Этот улей объемен и вечен,
но кому же он нужен, твой мёд?

Отзвучали высокие бредни,
мало проку в шуршании слов.
Собираю в дырявые бредни
небогатый полночный улов.

И бреду первым беженцем — Лотом.
Оглянуться — всегда не к добру.
Я кулик, что гордится болотом —
милым сайтом Поэзия.ру.

Не дождаться восторгов: «О гений!»,
и привычно глотнув люминал,
понимаю, что даже ОґГенри
не припас нам счастливый финал.

И неспешно стареет собака,
и все круче привычный подъем,
и кружит хоровод Зодиака,
и редеют ряды под огнем.

26.06.07