* * *
Стихи мурашками по коже
Стекли, как снег за воротник.
Мы все, хоть капельку, похожи
На умирающий родник.

Еще и любится, и пьется,
И по утрам не все болит,
Еще и сердце насмерть бьется,
Но кровь уже не так бурлит.

Еще тепло в груди от печки,
Зажженной будто на века,
Еще почти до самой речки
Хватает сил у ручейка.

Но по живому время режет
Своей зазубренной бедой…
И вот уже все реже, реже
Приходит кто-то за водой.

И родничок все тает, тает,
Все гуще сорная трава…
И зарастает, зарастает
К нему народная тропа.