Ты говоришь: «Не уходи.
Теперешнее – вязким омутом».
Слова, гремя тяжёлым молотом,
С размаху ухают в груди.

Ты говоришь: «Хочу в стихи,
В твою заоблачную стаю».
Неясной тенью рядом таешь,
Пугая голосом глухим.

Ты говоришь: «Мне б подышать
Чуть-чуть небесной чистотою».
Какая мука – быть собою,
Когда быльём больна душа.

Ты говоришь: «Пора, пора,
Хоть жизнь гнусна и ненавистна",
К спасенью шаг лишая смысла
И слово превращая в прах.

Напрасно эхом впереди
Твой зов звенит, невольно каясь
И той же просьбой откликаясь:
«Не уходи. Не уходи…»