Так что же колотится под черепной моей костью?
Пульсирует так, словно хочет протиснуться ввысь,
Скребёт коготками с какой-то неистовой злостью.
Родилась? Ну, здравствуй, моя одинокая мысль.

Слетит с языка и в тот час обернётся гадюкой,
И ядом ужалит, что столько копился и жёг.
А может быть ляжет на лист непростой закорюкой,
Добавив на чашу еще один мелкий грешок?

И станет тем следом, который уже не затопчешь,
Уже не сотрешь и, конечно, не в этом беда,
Ведь мысль утекла и впиталась как в землю - в межстрочье.

А впрочем, и мысль ни о чем, так себе, ерунда.