Две прямые

 Я строки бросаю: точны и тихи, 


 Летят, шелестя опереньем.


 Ты спросишь, зачем сочиняют стихи? 


 Послушай, не стой под мишенью.


Ночь свинцовая густая грезит запахом озона, 


Грохот грома гулко гаснет, раскололся мрак телами.


Ослепительно блистая, кавалькада амазонок 


Эластично-элегантна, но придумана не нами...


  Усталого детства последнее лето 


  Так ярко и звонко мелькнуло - забыли


  Все свойства и средства - ни звука, ни цвета, 


  И где амазонка на белой кобыле?





 Как камень на шею - долги и грехи, 


 Шлифую изящнее форму.


 Ты спросишь, зачем сочиняют стихи, 


 А я в них бросаюсь как в омут.


Похищение прощу ли, обещаний тощину ли? 


Щедрость трещины ли или очищение обрящем?


Ощетиненным прищуром ухищренно ущипнули, 


Изощренно поощрили - восхищеньем настоящим.


  И хищностью щетки топорщатся щеки, 


  Все чаще щекочут - еще и еще бы...


  И щупальца Щ укрощают защелки, 


  Защита трещит, и трепещут трущобы.





 Как эквилибрист, громоздясь на верхи 


 Нелепой непрочной постройки...


 Ты спросишь, зачем сочиняют стихи, 


 А мне не сорваться бы только.


Перед строем совершил ли ритуал подъема флага, 


Экзальтация для виду - утонченней экзекуций.


Белизну следы покрыли - будь то снег или бумага - 


Две прямые по Евклиду только раз пересекутся.


  Эмоции мелочь сквозь стих-резонатор 


  Горошинкой рифм прокачу многократно 


  К экстазу - как тело... Разрывом гранаты 


  Экзему под грим не убрать, не упрятать.





 И если дела безнадежно плохи


 (Бездарна судьба в декабре нам),


 Ты спросишь, зачем сочиняют стихи, 


 А мне они хуже гангрены...


Приговор бесповоротен ни амнистии, ни срока, 


Я стою у эшафота в ожидании оваций.


Как решиться, топором-то, по написанным, по строкам, 


Даже если кто-то в чем-то начинает сомневаться?


  Как уши от жара свернулась бумага, 


  Клеймить, увлекаясь, источник волнений,


  Причину пожара - фразера и мага... 


  А я и не каюсь, спокоен вполне я.





 А впрочем, довольно молоть чепухи, 


 И так весь как рана сквозная.


 Ты спросишь, зачем сочиняют стихи... 


 Родная, я правда не знаю!

Анс, 2002

Сертификат Поэзия.ру: серия 30 № 5206 от 03.01.2002

0 | 9 | 2913 | 18.04.2024. 18:42:52

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []