Знаешь, здесь такие травы
Курят ниже этажом
Ходят люди безрукавы
И на полке - пирожок
Ты не вздумай есть его

В пять утра по-местному
Здесь не жизнь, а так – потемки
Не дорога, а дуга
И не луч ползет по стенке
И не месяца рога
Все такое мутное

И туман предутренний
Намочил стекло и пластик
И закрылся до ночей
В первом утреннем подкасте
Рубани погорячей
Все насамомделится

И дорога стелется
Здесь и кошки понемножку
Привыкают к темноте
За неоновым окошком
Местный спит авторитет
Пожелаем сна ему

Слишком много знаем мы.


(1 декабря, Осло)