Слезный дождь
зарядил моросить,
ветром, всхлипнув,
бормочет на идиш.

– Ты меня не простишь….
Я тебя не пойму,
хоть наш бог
милосерд и всевидящ.

Он напрасно
стучится в зонты,
и, как будто,
рыдает на скрипке….


Погибает подкидыш.
А…
всем…
всё равно,
мы расплавлены
в яростной сшибке….

Идиш….
Русский….
Латынь….
Мы все вместе стоим,
за бесплатным обедом….
И….

Ужином.

Дождик шпарит вовсю.
Мы молчим.
МЫ МОЛЧИМ….

Ничего уже больше….
Не нужно нам.