***

Но тьмой светильник не погашен,
и прядка света Лик обводит
иконный – ангела домашнего,
который взгляд с меня не сводит.

И света ветхая дорожка
преображает путь пустынный
в той комнате, где жизнь тревожно
прошла уже наполовину.

Где в полночь прошлое причалит,
проступит фрескою, иль тенью,
и будет ждать, когда из дали
вернешься ты, пройдя сквозь стены.

Пыль звездная мелькнет на платье
твоем дорожном, вспыхнут листья,
и на киоте, у распятья,
сгорит рябина жаркой кистью.

И ты склонишься незаметно
со мной над чистыми листами,
следя до полосы рассветной,
как строки жизнь легко верстает.

Подскажет нам страницы шелест
число утрат, сведя их к сумме
тех дней, когда искали прелесть
в пустыне полночи бесшумной,

где отделяло нас полшага
от вечности того недуга,
который лишь душе во благо,
а разум – за пределом круга…

И потому горит светильник
близ Лика ангела домашнего,
а мы – вернуть уже бессильны
друг другу – сумерки вчерашние…