Как камешки, минуты одиночества
разглядываю. Временем обкатаны -
волнами, то крутыми, то покатыми.
И можно делать с ними всё, что хочется.

Как жаль, что накопить не получается
на отпуск, ну хотя бы на бессонницу.
Раскрасить их поярче и бессовестно
растратить - так, как только мне понравится.

Не накопить... Лежат в ладони чётками.
Сочту. Шершавой памятью тактильною
останутся, когда волнами синими
их смоет вновь. На горизонте чёткими

виденьями качаются бумажные
кораблики с непойманными рифмами,
неуловимы сетью или рифами
и ненагружены делами важными.

Им долго плыть сквозь бархат жаркой темени,
потом - к порогу твоему причаливать.
И оказаться ко двору, ко времени
и дневника листами неслучайными.