Наползают вечерние тени,
прорезается звездная нить.
Вот сижу я – несбывшийся гений.
Это мы так изволим шутить.

Ни амбиций уже, ни апломба,
ни к чему Диогенов фонарь.
Беспощадней любой супербомбы
пригвожденный к стене календарь.

Мир по-прежнему яркий такой же.
Только лучше к нему приглядись
и увидишь: шагреневой кожей
как-то зябко скукожилась жизнь

Что поделаешь – осень, и нам бы
подвести не мешает итог.
Так прощайте, хореи и ямбы,
я трудился на вас, сколько мог.

Послужил и любви и азарту,
воспарял из подвала в астрал,
ставил всё, кроме чести, на карту.
Разве странно, что я проиграл?