О звезде, что горела в ночи маяком,
И о том, что закат жег малиновым светом,
Я писала, а он мне пророчил потом:
«Ты не станешь, пойми, настоящим поэтом».

Ветер долго играл пожелтевшей листвой,
Выбивали дожди по земле телеграммы,
И просилась душа у судьбы на постой,
Та пыталась лечить ее старые раны.

И смотрела метель лютым зверем в глаза,
Находили осколки открытое сердце,
Забывало оно, что такое - слеза…
И потом не могло еще долго согреться.

Как всегда невпопад, начиналась весна,
И на лицах девичьих загадкой Джоконды
Оживали бесхитростно ночи без сна,
Что даруются лишь безнадежно влюбленным.

И еще… по палитре цветенья в саду
Сотни замыслов смелых сбирались в букеты…
Как понять, что принять для себя не могу –
Жить Россией, не став хоть немного поэтом.