Я когда-то любил Ленинградский вокзал,
где порой голосил паровозный гобой;
шёл сигнал в подпространство тоскующих шпал,
где никто никому не обязан судьбой.

Я с составом своим покидал пьедестал;
по-кошачьи вослед целил мне светофор,
стикс дороги стальной мою душу встречал,
чтоб с начала начал начинал бутафор.

Словно в пульс, проникал монотонный вокал;
смертоносной удавкой мерцающих рельс
за запястья вагонов в себя вовлекал,
уводя от жилищ, набегающий лес.

Растекалась по полкам людская фасоль,
прорастая во тьму, непривычно нема;
и, казалось, псаломщик замаливал боль -
так о стёкла запальчиво билась зима...