
Небо дарит последние крохи светло-синего непостоянства,
И сентябрь до последнего вздоха заполняет собою пространство.
Пусть от красок его пепелища все уверенней веет прохладой…
В сентябре я бродяга и нищий, ничего от него мне не надо.
Ничего… кроме сумерек кратких спичкой гаснущих в отблесках меди,
Да еще гроздьев спелой калины, самой горькой из ягод на свете.
Да листвы, сентябрем опаленной, не в угоду ли листопаду…
В сентябре я один из смертных, от него мне немного надо.
Печальные нотки...
Наверное, один из смертных? Буквочка от грусти ускользнула. :)
С теплом,
НБ