Ты был мне воздухом, а я тебе – ничем,
Хомут притёрся, не сложилось счастье,
Мутировал какой-то лишний ген,
И снился сон, и назывался страстью.

Как странно просыпаться не больной,
Смотреть на мир не мёртвыми глазами,
Жить жизнью не своей, а запасной.
С тобой встречаться только голосами.

22 июня 2005 г.